No. No es “El amor en tiempos del cólera”. Pero sí es la fe en tiempos de crisis. Todos nos asustamos un poco cuando hay crisis. Por eso me gusta lo que A. Einstein escribe: “La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones.
Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos.
Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada
uno, porque sin crisis todo viento es caricia. Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo.
En vez de esto trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla”.

Y por eso me gusta el primer discurso de Jesús que da comienzo a su predicación.
Que también eran tiempos de crisis.
Crisis políticas.
Crisis religiosas.
Crisis sociales.
Y Jesús no comienza ni por anunciar más crisis que, en frase de Einstein es “promoverlas”. Pero tampoco las silencia “para no exaltar el conformismo”.
Jesús comienza por algo fundamental:
- por anunciar la fe y abrirnos a la esperanza.
- por anunciar la conversión que es como abrirnos a la esperanza de que no tenemos que ser lo que somos cuando podemos ser otra cosa.
- ni que el mundo tiene que ser lo que es, sino que puede cambiar.
“Convertíos y creed en el Evangelio”.

“Conversión” es anunciarnos que no tenemos que ser lo que somos, porque hay en camino un nuevo dinamismo capaz hacer nuevos a los hombres.
Es la mejor noticia que se puede dar en momentos de crisis: “hombres nuevos”, “hombres diferentes” para un “mundo nuevo y diferente”.
¿No habrá demasiado conformismo con lo que somos?
¿No habrá demasiado conformismo con un mundo que deja mucho que desear?
¿No habrá demasiado conformismo con una Iglesia que puede ser más auténtica y creíble?
¿No habrá demasiado conformismo en las parejas que se contentan con una felicidad anodina cuando pueden parejas felices?

Ahí está el primer anuncio de Jesús: “convertíos”. La sola invitación ya es:
Un anuncio de algo nuevo.
Un anuncio de que Alguien cree en nosotros con nuestros problemas.
Un anuncio de que Alguien cree en cada uno de nosotros.
Un anuncio que quiere sacarnos de “nuestro conformismo” o incluso de nuestro “complejo de inferioridad”.
No es el anuncio de que dejemos de hacer esto o lo otro porque están prohibidos. Es el anuncio de que nosotros podemos ser lo que no somos y estamos llamados a ser
Por fin alguien se atreve a decir que tiene fe en nosotros y que nos invita a que también nosotros tengamos fe en nosotros mismos.

Y “la fe en el Evangelio”.
Aún en medio de las malas noticias, no deja de haber “buenas noticias”.
Y El viene precisamente a traernos esas “buenas noticias de Dios”.
Jesús no es de los que comienza por asustarnos con posibles condenaciones.
Jesús comienza por decirnos que:
No creamos a los que anuncian desgracias.
No creamos a los que anuncian infiernos.
No creamos a los que anuncian muertes.
No creamos a los que anuncian que no podemos ser más.
No creamos a los que nos quieren ver achatados.
No creamos a los que todo lo ven pecado.
No creamos a los que todo lo ven como un peligro que hay que evitar.

Sino que creamos al Evangelio, a las “buenas noticias de Dios”.
A las buenas noticias de la gracia.
A las buenas noticias de la salvación.
A las buenas noticias de la vida y la felicidad.
A las buenas noticias de que somos un “sueño de Dios”.
A las buenas noticias del amor que nos hace hijos.
A las buenas noticias de que podemos cambiar el mundo.
A las buenas noticias de que el Reino de Dios es posible.
A las buenas noticias de que podemos ser hermanos.
Jesús nos pide que, “acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla”.
No nos dice que nos quitará las piedras del camino. Pero sí nos dice que podemos saltar por encima de ellas.
No nos dice que no tendremos problemas. Pero sí que somos más que nuestras dificultades.
No nos dice que todo se nos dará hecho. Pero sí que nosotros lo podemos hacer.
En una palabra, Jesús comienza por anunciarnos la ilusión, la esperanza. Por anunciarnos que, aún en medio de las crisis, está brotando lo nuevo. Que se acabaron los complejos de inferioridad. Los complejos del “no se puede” y además “no es posible”. Todo es posible para el que cree.

Clemente Sobrado C. P.
www.iglesiaquecamina.com

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Yo soy de la idea de que Jesús debió de tener un gran humor. Y que muchas cosas las debió de tomar con mucho humor, porque de lo contrario, tenía que estar hasta las narices de tantas sonseras.

Esa CIA que seguía por todas partes a Jesús hoy la tendría y la pasaría muy mal, porque es precisamente los domingos cuando mejor comemos. Bueno, los que comemos, porque en el mundo hay muchos que no comen ni en domingo ni en días de semana.
Jesús no ayunaba.
Sus discípulos tampoco.
Y que conste que tenían buen apetito.

Pareciera que a Dios le encantan los estómagos vacíos.
Pareciera que a Dios le encantan los estómagos con hambre.
Pareciera que a Dios le encanta vernos sufrir delante de unos ricos alimentos.
Me pregunto ¿para qué nos habrá dado el estómago? ¿Sólo para los días de semana?

Jesús ve las cosas de otra manera.
A Jesús le gustan las fiestas.
A Jesús le gustan los banquetes.
A Jesús le gustan las bodas donde abunde el vino y el resto.
Jesús nos quiere ver siempre celebrantes, de boda.
Para ello, él mismo se declara novio, incluso para todos aquellos que no tienen novio.

A Jesús no le va el hambre.
A Jesús no le va ver a esa gente que no tiene que comer.
A Jesús no le va ver a esa gente, ese mundo y esa sociedad donde la gente prefiere vivir a Ave Marías, pero no tiene pan en casa.

El ayuno puede ser un proceso de ascesis para debilitar el cuerpo.
Algunos dicen que lo hacen para agradar a Dios.
Yo confieso que me siento mejor con Dios con un estómago suficientemente satisfecho que con estómago que me hace bostezar. Porque, incluso, cuando tengo hambre, más que pensar en la oración pienso en el estómago.

Estoy seguro de que Jesús piensa como yo. ¿A caso no sintió lástima cuando vio que la gente le seguía y tenía hambre? Hasta se permitió el lujo de multiplicar los panes y los peces.

Jesús prefiere la fiesta.
Jesús no quiere una religión de estómagos vacíos.
Jesús prefiere que vivamos en ambiente y clima de boda. Por eso, estoy seguro de que no nos pedirá cuentas de si hemos ayunado o no, pero sí nos pedirá cuentas:
De si hemos sido felices.
Si hemos amado a los demás.
Si hemos hecho felices a los otros.
Si hemos vivido la fiesta del Evangelio.
Si hemos sonreído hoy a los demás.
Si hemos sacrificado lo nuestro para que los otros se lo pasen mejor.

A Jesús le importa más:
La alegría de su compañía.
La alegría de la novedad del Evangelio.
La alegría de sentirlo a El mismo como la razón de nuestra alegría.

Es posible que todavía hoy no falten quienes se escandalizan de que no ayunemos.
Pero no se escandalizan de vernos tristes,
No se escandalizan de que ofrezcamos una imagen gruñona de Dios.
No se escandalizan de vernos cristianos, siempre con dolor de estómago.
Personalmente, prefiero ser testigo de la alegría, que ser testigo de un estómago con hambre. Porque estoy seguro de que a Dios le encanta más mi sonrisa que mis ayunos.

Clemente Sobrado C. P.

Un camino curioso que aún sigue y que nos espera a todos.
Todo comienza porque alguien miró y vio.
Todo comienza porque un dedo señaló al que pasaba.
Todo comienza porque dos decidieron seguirle por curiosidad.
Todo comienza porque uno pregunta: “¿Qué buscáis?”
Todo comienza porque alguien pregunta: “Maestro, ¿Dónde vives?”
Todo comienza porque los dos pasan el día con El.
Todo comienza porque Andrés se encuentra con su hermano Simón.
Todo comienza porque le ha mirado y le cambia de nombre: “Tú eres Simón, pero te llamarás Cefas, es decir, Pedro”.

Resulta curioso este itinerario en cadena: Juan-Jesús-Andrés-Simón o Pedro.
Con frecuencia, los grandes acontecimientos comienzan por algo tan sencillo como un dedo que señala a alguien que pasa.
Es algo parecido a la gran cosecha.
Todo comienza por unos granos tirados por la mano en los surcos de la tierra y terminan en la gran cosecha de trigo, que abre otra nueva cadena: trigo-siega-molino-harina-pan-eucaristía.
Y hasta pienso que los caminos de Dios se parecen a esas tuberías que por debajo de las casas nos traen el agua a casa.
Si se rompe la cadena en alguna parte, se pierde la continuidad.
Si se rompe la tubería nos quedamos sin agua en casa.

Dios siempre cuenta con los hombres para revelarse y manifestarse.
En la vida siempre se necesita:
De alguien que vea primero.
De alguien que señale primero el camino.
De alguien que se decida a aventurarse hacia lo desconocido.
De alguien que pregunte primero.

Es ahí donde comienza la cadena.
Luego vendrán los siguientes eslabones.
Por eso, de alguna manera, todos vamos dependiendo unos de otros.
Nadie cree solo para sí mismo.
De nuestra fe depende la fe de los demás.
Alguien tiene que ser el primero.
Alguien tiene que abrir el camino.

Y ese puede ser el problema de la fe hoy.
Todos hemos recibido la corriente de la fe de nuestros padres.
Pero ¿qué sucede cuando la familia comienza a perder la fe?
Los padres ya no creen o, si dicen creer, ya no viven de ella.
¿Cómo retransmitirla a los hijos si nosotros ya no creemos?
Alguien habla ya de que se “ha roto la cadena de retransmisión”.

Yo quisiera ser más optimista y pensar:
Que aún queda mucho de fe en los hogares.
Tal vez la estemos viviendo en el túnel de la crisis.
Pero el túnel no es algo definitivo, siempre tiene una salida donde de nuevo aparece la luz.
El invierno da la impresión de que los árboles se han muerto, porque quedan sin hojas.
Y sin embargo es el tiempo en el que se fortalecen las raíces.
La fe, tanto personal como de la misma Iglesia, está hecha a “golpes de inviernos”, pero también a “golpes de primaveras del Espiritu”.

Es posible, como escribe Benedicto XVI, que tantos siglos de historia hayan dejado demasiada ceniza encima, pero que debajo de esa ceniza, todavía tienen vida y arden unas brasas. Basta un poco de viento del Espíritu para que se lleve las cenizas y el mismo viento que se las avienta, sople y encienda una nueva llama en las escondidas brasas.

Y por ahí, tal vez entre tanta hojarasca de incredulidad, suene también hoy la voz de Dios: “Hombre, ¿qué buscas?” Y querámoslo o no, en el fondo del corazón humano, sigue viva la pregunta: “Dios, ¿dónde vives?”

Clemente Sobrado C.P.

Primero fue la casa de Jesús abierta a todos, con puertas incluso en el tejado. Ahora es a orillas del Lago. A Jesús le encantan los espacios abiertos desde donde se puede ver todo y donde todos puedan entrar.

Ahora es la hora del llamamiento del quinto discípulo.
Ya no es un pescador del Lago sino uno de esos marginados por la Ley, de esos excluidos por la religión de la Ley. Un tipo de pocas simpatías: “recaudador de impuestos”. Diera la impresión de que a Jesús le resultan más importantes e interesantes, precisamente aquellos a quienes los “buenos” excluyen de la mesa de la comunidad religiosa.

Resulta curioso el ver cómo la religión tiene siempre su CIA. Siempre que Jesús decide saltarse las normas legales, allí está la CIA de los escribas, para criticar y llevar los chismes y denuncias a los de arriba.
“De modo que come con publicanos y pecadores”.

Pareciera que los “buenos” necesitan de los malos:
¿Será para sentirse ellos mejor?
¿Será para poner a los malos como pedestal y así subir ellos su talla?
¿Será para ganarse “alguito” con sus celos y chismes ante los que están más altos?

Les interesan los “los malos”:
¿Será para acercarse a ellos?
¿Será para ayudarles a ser mejores?
¿Será para ayudarles a salir de su situación?
¿Será para rezar por ellos y con ellos?
¿Será para tenderles una mano y atraerlos?

Flickr: Freddy The Boy

Mientras tanto, a Jesús le encanta esa gente que la CIA religiosa excluye y hasta persigue y condena.
Se siente mucho mejor y más a gusto charlando amablemente con ellos.
Se siente con mucho mejor apetito comiendo con ellos.
Le sabe mucho mejor la comida compartiéndola con ellos.
Porque es una comida que sabe más a amistad, a amor, a caridad, que es el mejor condimento de los alimentos.
Y hasta diría, que hace mucho mejor la digestión.
Porque sabe que, son ellos los que más le necesitan.
Porque sabe que, son ellos “los enfermos que necesitan de médico”.
Porque sabe que, son ellos los que a la hora de la verdad están más abiertos a la buena noticia del Evangelio.
Porque sabe que, son ellos los que tienen menos trabas para seguirle.

El celo religioso está muy bien.
Pero cuando es un celo que nace de la caridad y no de prejuicios para con los demás o de la sospecha.
El celo religioso está muy bien.
Pero cuando es un celo que nace del corazón y busca, no el propio prestigio, sino el bien, el cambio de los demás.
El celo religioso tiene que brotar de una experiencia como la de Pablo, quien se atreve a decir de sí mismo: “me hice todo para todos, para ganarlos a todos”.

A Jesús le va mucho mejor, se siente en su propia salsa:
Cuando habla con los marginados: como la Samaritana.
Cuando tiene que defender a los malos: como la pecadora de Betania.
Cuando es invitado a la mesa por los publicanos: como Leví, el recaudador de impuestos y publicano.
Cuando es invitado por mí: aunque no esté de acuerdo con mi segundo matrimonio.
Cuando es invitado a mi mesa: aunque sepa que yo no suelo participar con frecuencia en la suya los domingos.
Y le importa un comino las críticas y murmuraciones de los buenos.
Porque él ama a todos.
Porque sabe que se cercanía y su amor son el mejor camino para ganarlos para su Padre, que para eso lo envió.

Clemente Sobrado C. P.

Es posible que a muchos les pueda parecer extraño este título de que “El Evangelio se escribe con los pies”.
Es que estamos acostumbrados a que todo se escribe con la cabeza y el bolígrafo o la pluma.
Un Evangelio escrito con ideas.

Flickr: Aztlek

Y sin embargo, el Evangelio comenzó a escribirse con los pies.
El primer Evangelio, el que vivió Jesús y el que vivieron sus primeros seguidores no fue un Evangelio escrito en los libros sino escrito en la vida.
Jesús escribe con los pies
El Evangelio de hoy nos habla de cómo Juan se fijó en Jesús que pasaba. No dice de dónde venía ni a donde iba. Sencillamente es el Jesús que pasaba, caminando sobre las arenas calientes del desierto, y ese era el “Cordero de Dios”. El primer reconocimiento de Jesús como el Salvador. Y la primera manera de revelarse Jesús como el Cordero de Dios.

Jesús no se reveló escribiendo libros ni escribiendo el Evangelio. Felizmente no sabemos si sabía escribir. Felizmente Jesús no nos dejó nada escrito. Todo lo que escribió lo hizo caminando entre los hombres, viviendo entre los hombres y para los hombres. Lo que sí sabemos es que su vida se manifestaba en su caminar por la vida. Jesús primero se revela a través de sus pies de caminante, “fijándose en Jesús que pasaba”. Es ahí dónde Juan lo reconoce. En el “que pasaba”, en el que “caminaba”.
No es un Evangelio de ideas frías y de laboratorio.
No es un Evangelio plasmado en las páginas de un libro.
Es el Evangelio escrito con los pies sobre las arenas del camino.
Es el Evangelio escrito en una vida que ni siquiera dice nada.
Es el Evangelio del “que pasa”, del que camina.
Es el Evangelio del que “está ahí” y cuya vida sorprende y llama la atención.
El primer Evangelio de los seguidores de Jesús
Y lo curioso es que el primer Evangelio que leen sus seguidores es precisamente el Evangelio del que pasa.
Y los dos primeros discípulos que encuentran a Jesús comienzan también a escribir el Evangelio de los hombres, el Evangelio de los seguidores poniéndose en camino.
“Los dos discípulos oyeron las palabras de Juan y le siguieron a Jesús”.
Ahí comenzamos los hombres a escribir el Evangelio del seguimiento.
Un Evangelio escrito también con los pies. “Le siguieron”.
Y es ahí donde comienza el Evangelio del primer encuentro de Jesús con los hombres y de éstos con Jesús.
Es el Evangelio de los “pies”, es el Evangelio “del camino”.

“Al ver que le seguían”. No al ver que estaban sentados sino al ver que también ellos comienzan y se deciden a caminar. Ese el Evangelio de Dios a los hombres y de los hombres con Dios: “Evangelios de caminantes, Evangelio del camino”.

No se escribe el Evangelio acodándonos en nuestras hamacas, sino poniéndonos en camino, haciéndonos caminantes con el Caminante.
Porque es ahí donde, caminando, que Jesús entabla su primer diálogo con los hombres: “¿Qué buscáis?”

“Maestro, ¿dónde vives?” Es el Evangelio del que busca, del que quiere saber dónde encontrar y compartir la vida con Jesús. Y es el Evangelio de la respuesta de Dios: “Venid y lo veréis”.
Dios en camino.
Los hombres en camino.
Dios y los hombres al encuentro.
Y al final, el primer capítulo del Evangelio se escribe en “ver dónde vive Dios y quedarse con él aquel día”.

Es el Evangelio en que Dios pregunta “qué buscamos”.
Es el Evangelio en el que los hombres preguntan “dónde estás, dónde vives”.
Es el Evangelio donde, por primera vez, hombres y Dios comparten juntos un mismo día: “y se quedaron con él aquel día”.

Un Evangelio que comienza con un Dios que “pasa”.
Un Evangelio que comienza con unos hombres que “le siguen”.
Un Evangelio que comienza con la búsqueda de Dios.
Un Evangelio que comienza con el quedarse los hombres compartiendo con Dios.

Estamos demasiado habituados a leer el Evangelio en los libros.
Estamos poco habituados a leer el Evangelio de los caminos.
Estamos demasiado habituados a leer el Evangelio escrito.
Estamos poco habituados a leer el Evangelio escrito con los pies.
Estamos demasiado habituados a hablar del Evangelio con palabras.
Y es preciso que aprendamos a hablar del Evangelio escrito con nuestros pies.
El Evangelio del Dios que camina hacia los hombres.
El Evangelio de los hombres que caminan hacia Dios.
El Evangelio de los hombres que buscan donde está Dios.
El Evangelio de los hombres que son capaces de vivir con Dios una tarde.
Es el Evangelio escrito no en papel sino “en los caminos”.
Es el Evangelio escrito no con las manos sino con los “pies de caminante”.
Es el Evangelio que nos pone en camino hacia los hombres, para encontrarnos con Dios.
Es el Evangelio que nos pone en camino hacia Dios, para encontrarnos con los hombres. “Hemos encontrado al Mesías”. Y se abre la deuda de los caminantes: “Andrés y Juan eran los que oyeron a Juan y siguieron a Jesús”. Y Andrés y Juan son los primeros en anunciar a Simón la buena noticia del Mesías.

Clemente Sobrado C. P.
www.iglesiaquecamina.com

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Por ponerle algún título, le pondré: “el Evangelio de los camilleros”.
Tengo mis dudas de que Jesús tuviese una casa propia en Cafarnaún.
También tengo mis dudas de que las casas de aquel entonces tuviesen tejas.
Tampoco sé cómo pudieron subir una camilla al tejado. ¿Alguien les prestó unas escaleras?
Como tampoco estoy muy seguro de que los que llevaron al paralítico hubiesen retejado el techo.
Como no entiendo el por qué aquí nadie tiene nombre propio, menos Jesús. Aquí todos son anónimos. Lo cual ya nos está diciendo, de alguna manera de que, posiblemente se trate más de un relato pedagógico que propiamente histórico. Veamos:

La casa de Jesús:
¿No estará pensando en la Iglesia?
¿No estará pensando en las casas de todos los seguidores de Jesús?

Casas que tienen que tener las puertas abiertas a todos los que sufren y que incluso deben ser casas sin tejado con el tejado al descubierto para que puedan entrar en ella todos los que buscan a Jesús.

Una Iglesia abierta siempre para que cada día la ventile el viento del Espíritu y el viento de la caridad para con todos, y donde todos se sientan en su propia casa y no “en la casa de los curas”.

Flickr: brunosan

Unos camilleros anónimos:
Porque todos estamos llamados a ser camilleros de los cojos, los paralíticos, inválidos, ancianos, enfermos.
Porque nadie puede poner la excusa de que no podemos hacer nada por ellos. El verdadero amor es creativo y atrevido.
“Creativo”, porque ¿a alguien se le ocurre subirse al tejado con un paralítico?
“Atrevido”, porque ¿a alguien se le viene a la cabeza destejar una casa para meter a alguien dentro?

El amor es creativo, es atrevido.
El amor al hermano necesitado no mira los obstáculos.
El amor al hermano no se detiene ante las dificultades.
El amor al hermano ve posible donde el egoísmo ve imposibles.
El amor al hermano ve oportunidades donde el egoísmo ve solo estorbos.
Así lo entendió San Pablo cuando escribe: “El amor todo lo excusa. Todo lo cree. Todo lo espera. Todo lo soporta”. Digámoslo más simplemente: “El amor todo lo puede”. (1Co 13,7)

El cristiano está llamado, a no refugiarse en las dificultades, sino a buscar siempre las posibilidades.
El cristiano tiene que ser de los que nunca se echa atrás cuando se trata de echar una mano al pobre, al necesitado, al enfermo, al que sufre. Para él siempre hay caminos.

Aún recuerdo cuando allá por los años noventa motivé a un grupo de jóvenes para que sus vacaciones no fuesen solo playa y diversión y que había muchos ancianos que posiblemente ya se había olvidado de que existían las playas. Y como los jóvenes cuando se les prende la chispa de la generosidad son capaces de hacer milagros, lograron que la Seguridad Social y otros Centros de Salud les prestasen sillas de ruedas. El papá de uno de ellos tenía un microbús, se organizaron de tal modo que lograron llevar un día a la playa a cuarenta y nueve ancianos de un Asilo. Lleno de gozo les llamé “los camilleros del Evangelio”.

Las necesidades son muchas.
Los paralíticos de la soledad son muchos.
Los que sufren necesidad son muchos.
Y las respuestas frecuentemente suelen ser “no se puede y además es imposible”.
Nada había imposible para Jesús.
Nadie puede ser imposible para el que ama, para el que quiere.
La excusa del “no se puede” y del “no puedo”, no son sino cortinas que ocultan y esconden nuestras perezas y nuestras faltas de amor.

Clemente Sobrado C. P.

Dos que deciden actuar contra la Ley.
El leproso que se acerca a Jesús.
Jesús que extiende su mano y le toca y lo limpia.
Algunos comentaristas traducen el “sintió lástima”, por “se enfadó”, se le “subió el indio” diríamos nosotros en el Perú. Creo que ambas versiones pueden ser válidas:
“Sintió lástima” de la condición de leproso.
“Sintió lástima” de ver la soledad y marginalidad en la que vivía.
“Se enfadó” por la intransigencia de quienes en nombre de Dios, le excluían, le marginaban, le consideraban como un apestado condenado a vivir lejos de la sociedad, lejos del templo, lejos de todo y de todos.

Flickr: Elin B

A Dios le duele que le utilicen para excluir y marginar en su nombre a los que sufren.
A Dios le duele que le utilicen para justificar una religión rigorista que excluye y margina a aquellos que nos estorban.

Hoy, que tanto hablamos de derechos humanos y de la dignidad de la persona humana:
¡Cuantos marginados existen en nuestras ciudades!
¡Cuántos marginados existen en nuestras familias!
¡Cuántos marginados existen en la misma Iglesia!
¡Marginados por la lepra de la pobreza y la miseria!
¡Marginados por la lepra de la ancianidad y de la vejez!
¡Marginados por la lepra de no pensar como uno!
Marginados por la lepra de la libertad de decir lo que otros también piensan pero por miedo callan!

Y son precisamente esos excluidos y marginados los que nos piden a gritos:
Una mano amiga que los toque, que se pose bondadosa en su cabeza, que les regale una palmadita en la espalda.
Una mano amiga que agarre cariñosamente la suya y los levante.
Una mano amiga que se extienda amablemente para dialogar fraternalmente con ellos.
Personalmente nunca he visto a un leproso del cuerpo.
Sí me ha tocado ver y tocar a muchos leprosos del alma.
Recuerdo aquella viejecita que vivía sola porque los hijos solo venían a verla por el “Día de la Madre” y unos vecinos me pidieron la visitase. Al llegar, lo primero que se me ocurrió espontáneamente fue saludarla con un beso diciéndole: “¡Cómo está esta preciosura!”
Sonriendo, me miró fijamente y me dice: “¡Cuánto tiempo que nadie me saluda con un beso y me llama preciosura!” “Usted es un santo”. Le agradecí el piropo de Santo diciéndole “ojala que Dios piense como usted”.
Aquel día la viejecita creo que disfrutó lo que solo Dios sabe.

“Tocar”, “tomar de la mano”, una “palmadita” cuánto bien nos hace a todos, pero sobre todo a los excluidos y marginados. Por eso se dice de Jesús que, con frecuencia “tocaba a los enfermos”, los “tomaba de la mano y los levantaba”.

Dios no excluye a nadie.
Dios no margina a nadie.
Dios no teme el contagiarse ni del sida ni de la lepra.
Dios es el que siempre tiende la mano.
Jesús mismo no tuvo ascos de convertirse legalmente en un leproso, hasta el punto de que, desde entonces, “ya no podía entrar abiertamente en ningún pueblo, se quedaba fuera, en descampado”.
Dios es el que siempre tiene sus brazos abiertos a los que sufren y a los pecadores.

“Excomulgar” es una de las palabras que nunca me gustaron en la Iglesia.
Por una “excomunión” se dio el cisma del Oriente.
Por una “excomunión” se dio la ruptura protestante.
¿No se hubiesen podido evitar con un apretón de manos o con un abrazo de invitación a la comunión?
¿No es la Iglesia “sacramento de comunión”?
¿No es la Iglesia “sacramento del pan y del vino”?
¿No es la Iglesia “sacramento del abrazo”?
¿No es la Iglesia el “sacramento de Padre del hijo pródigo”?

Clemente Sobrado C. P.

Primero Jesús deja en mal lugar a los escribas que ya han perdido autoridad ante el pueblo.
Ahora es la institución religiosa la que Jesús cuestiona.
Es sábado, día de sinagoga.
Como sábado los enfermos están prohibidos de buscar la salud de sus cuerpos.
Por eso tienen que esperar a que pase el sábado, se ponga el sol para acudir a Jesús que acaba de curar al enfermo en la misma sinagoga y luego se va a la casa de Pedro a sanar a su suegra que tiene fiebre. Y ahora todos los que esperaban terminase el día, acuden todos a que los cure.

Resulta chocante:
Que la institución religiosa sea un atentado contra la persona.
El sábado dedicado a Dios se olvida del hombre.

Y resulta chocante porque:
La persona está por encima de cualquier institución, incluso la religiosa.
La persona es para Dios más importante que la religión, al menos la religión que relega al hombre a título de fidelidad a Dios.
Dios deja de ir a Misa con tal de sanar al que sufre.
¿A caso Jesús mismo no renunció a su “condición divina” para hacerse un hombre cualquiera, para salvar al hombre?

Flickr: ©JL

Si Jesús deja su condición divina para salvarnos ¿qué mucho que nosotros dejemos nuestras obras de piedad para aliviar el sufrimiento de los demás?
Recordemos lo que San Vicente Paúl decía a sus religiosas de abandonar la oración si algún pobre o enfermo las necesitaba.
No se deja a Dios cuando alguien sufre, sino que se deja a Dios por Dios que sufre en el necesitado.

Dios pareciera dar más importancia al hombre que a sí mismo. Pero qué difícil nos resulta todos entrar por este Evangelio del sufrimiento y del dolor.
Dios no hace sufrir a nadie y quien diga lo contrario miente y no le hace favor alguno ni a Dios ni a la religión o a la Iglesia.
Dios prefiere la vida del hombre a la vida de su propio Hijo, al que no baja de la cruz.
Para Dios el centro es siempre el hombre, sobre todo, el hombre que sufre, que llora, que pasa por necesidad.

¿Cuándo los demás serán el centro de nuestra vida?
Por encima de nuestros títulos y pergaminos.
Por encima de nuestros intereses.
Por encima de nuestras riquezas.
¿Cuándo será que, nuestra espiritualidad pase por la experiencia del hombre, la mujer, el niño o el anciano que nos necesitan?
¿Cuándo será que, nuestra mejor devoción sea el amor y el servicio de los que sufren?
¿Cuándo será que, nuestra mejor misa será el compartir el sufrimiento del hermano y el ayudarle a recuperar el gozo de la esperanza?
¿Tendremos que esperar también nosotros a que se ponga el sol cada domingo para acercarnos a ellos?
¿Tendremos que dejarlos abandonados hasta que regresemos de hacer nuestras oraciones?
¿Tendremos que dejarlos solos, sorbiendo su propia soledad y abandono hasta que regresemos de encontrarnos con Dios para contarle nuestras cuitas?

El mundo cambiará y también nosotros los creyentes.
Cuando las leyes, también las religiosas estén al servicio de la dignidad de la persona.
Cuando la riqueza esté el al servicio de todos, también los necesitados.
Cuando cada uno vivamos y estemos al servicio de los demás.

Clemente Sobrado C. P.

¿Por qué la gente se aburre con la predicación de la Iglesia?
¿Por qué la gente tiene tan pocas ganas de escucharnos?
¿Por qué la gente tiene ganas de que terminemos nuestras homilías?
¿Por qué nuestras homilías dicen tan poco a los fieles?
No creo que todo esto sea un misterio para nadie.
Ni creo que con ello esté ofendiendo a nadie.
Me estoy preguntando y cuestionando a mí mismo.
Y estoy preguntando y cuestionando filialmente a mi Iglesia.

Flickr: quinet

Cuando Jesús comenzó su predicación en Cafarnaún, todos “quedaron asombrados de su doctrina”. ¿Razones? “Porque no enseñaba como los escribas, sino con autoridad”.

El Evangelio tiene que se una buen y nueva noticia.
¿Quién lee los periódicos de la semana anterior?
¿Quién presta atención e interés por las noticias de hace ocho días?
Eso era lo que enseñaban los escribas.
Mientras que Jesús enseñaba cosas nuevas. No era de los que repetía el sermón, como aquel amigo mío que iba poniendo la fecha y el lugar donde lo había predicado ya. Un tío mío me decía un día: ¿para qué voy a ir a Misa si ya me sé de memoria los sermones del cura? No le doy la razón, pero tampoco me extraña su reacción.

Hay que decir algo nuevo, no repetir de memoria lo de siempre, porque el Evangelio, siendo el mismo, es diferente cada día.
Solo actualizando el Evangelio seremos capaces de despertar la atención y la “admiración” de la gente.
Sólo así podremos atraer a la gente.

Así como Jesús se fue por otros caminos distintos a los de los escribas, ahora también Dios va por otros caminos.
Digamos que ahora Dios va por los caminos de los hombres, sanando y curando a los hombres.
Ya no enseñar con explicaciones, que harán falta, sino enseñar sanando las heridas de los hombres.
“Estaba precisamente en la sinagoga un hombre que tenía un espíritu inmundo… Cállate y sal de él. Y el espíritu lo retorció y, dando un grito muy fuerte, salió”.

Con Jesús, la gente siente que una nueva primavera está floreciendo. Y como sucede con toda primavera, todos comenzamos a salir de nuestros gélidos inviernos.

¿Qué hay que hablar de Dios?
Jesús lo hacía. Pero hablaba del Dios comprometido con el hombre.
Hablaba de Dios al hombre, pero a través del hombre mismo.
Juan Pablo II en su primera Encíclica hablaba del “hombre como camino de Dios”.

Todos nos lamentamos de cómo, sobre todo los jóvenes, se alejan de la Iglesia.
Eso puede ser simplemente un dato sociológico, estadístico.
Pero ¿estará ahí el verdadero problema?
¿No sería mejor preguntarnos el por qué?
¿Y cómo atraerlos?
Durante mis vacaciones, uno de mis familiares me comentaba de un sacerdote, ya jubilado por problemas de salud y, cómo había logrado ganarse a la juventud que ahora le llenaba la Iglesia.
Es posible que sus métodos no fuesen muy ortodoxos para muchos.
Tampoco creo que lo que Jesús hizo en la sinagoga de Cafarnaún fuese demasiado ortodoxo para los escribas que se quedaban solos. Pero Jesús ganaba la admiración de la gente y hacía perder la credibilidad de los escribas: “Habla con autoridad y no como los escribas”.

La gente ya mira poco al cielo. A lo más, los astrónomos contemplando las estrellas.
La gente mira al cielo contemplando al hombre, devolviéndole esperanza e ilusión.

Clemente Sobrado C. P.

Flickr: auntjojo

“Por entonces llegó Jesús desde Nazaret de Galilea a que Juan lo bautizara en el Jordán.

Apenas salió del agua, vio rasgarse el cielo y al Espíritu Santo bajar sobre él como una paloma. Se oyó una voz del cielo: “Tú eres mi Hijo amado, mi predilecto” (Mc1,7-11)

De la Epifanía del pesebre, a la Epifanía del agua.
De la Epifanía al mundo pagano, a la Epifanía del desierto.
De la Epifanía de la revelación de Dios, a la Epifanía del Dios compartiendo la condición pecadora de la humanidad.

En el pesebre, veíamos a un Niño en carne humana, que nos hablaba de Dios.
En el bautismo en el desierto, vemos a un Dios que nos habla de su rebajarse a la condición del hombre.
En el pesebre no hay más que una palabra silenciosa y callada. El Niño.
En el bautismo en el desierto habla el cielo.
En el pesebre es la fe la que tiene que ver lo divino.
En el Bautismo en el desierto, es el mismo Dios que confiesa oficialmente la condición de Padre y del Hijo: “Tú eres mi Hijo amado, mi predilecto”.

Uno no sabe hasta dónde se rebaja más la condición de Dios:
Si cuando se hace niño en un pesebre,
Si cuando se identifica con la condición pecadora del hombre.
Si cuando Dios participa en el bautismo mezclado con todos.
Si cuando Dios se deja bautizar.

En el Bautismo de Jesús “se rasga el cielo”.
En el Bautismo de Jesús, el cielo abre sus puertas y ventanas.
En el Bautismo de Jesús, el cielo entero se asoma a las ventanas para contemplar a Dios mezclado con el mundo de los pecadores.
En el Bautismo de Jesús Dios mira complacido el mundo.
La relación de Jesús con pecadores y publicanos no es exclusiva de su vida pública.
La relación de Jesús con pecadores y publicanos comienza ya desde el principio.
El Bautismo, marca, de alguna manera, lo que será el estilo de Jesús.
En el Bautismo, Jesús queda marcado, señalado en su identidad de “Hijo amado”.
Pero también como “amigo de los pecadores”
En el Bautismo, Dios se revela como voz, como palabra, como confesión.

Revelación del hijo.
Revelación de los hijos.
Si en su muerte todos hemos muerto.
En su Bautismo, de alguna manera, todos hemos sido bautizados.
Será el Bautismo de Jesús el que marcará luego nuestro bautismo.
Porque también en nuestro bautismo:
Se nos abren las puertas del cielo.
Se nos abren las puertas de la Iglesia.
Se nos abren las puertas a la vida de “hijos”.
Se nos abren las puertas a la voz del Padre.
Tal vez en nuestro bautismo no haya habido palomas.
Pero sí hay el Espíritu Santo que se posa también sobre nosotros.
Tal vez en nuestro bautismo no escuchemos más que la voz del sacerdote que nos bautiza.
Pero sí se escucha en silencio la voz del Padre que “nos reconoce y nos llama “hijos”.

Es posible que hayamos dado mucha importancia a nuestra pertenencia a la Iglesia por el bautismo. Y todo ello es verdad.
Sin embargo, lo más bello de nuestro bautismo, es algo que también a nosotros nos debiera marcar para toda la vida.
Dios nos reconoce como hijos.
Dios nos declara como “hijos amados y predilectos”.

Desde un comienzo quedamos marcos como “los predilectos” de Dios.
Y vivir nuestro bautismo es vivirnos a nosotros mismos “como los amados” de Dios.
Nuestra espiritualidad es la espiritualidad del amor.
Nuestra espiritualidad es la espiritualidad de “los predilectos”.
Pero también es la espiritualidad de nuestra solidaridad con los malos.
La espiritualidad de nuestra solidaridad con los pecadores.
La espiritualidad de la presencia del Espíritu en nuestros corazones.
Por tanto la espiritualidad de lo importantes que somos para Dios.
La espiritualidad de la verdadera dignidad de cada uno de nosotros.
La espiritualidad de cómo hemos de ver a los demás.

Clemente Sobrado C. P.

“… después abriendo sus cofres, le ofrecieron regalos: oro, incienso y mirra”. (Mt 2,1-12)

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¿Qué cosas me gustan a mí de esta fiesta de la Epifanía?
A decir verdad, muchas:
Me gusta ver al hombre caminando, buscando.
Me gusta ver al hombre buscando a Dios.
Me gusta ver al hombre que en medio de sus oscuridades no se echa atrás sino que sigue adelante, aunque sea preguntando.
Me gusta ver al hombre de rodillas delante de Dios.
Me gusta ver al hombre que no se avergüenza de postrarse y adorar a Dios en su corazón.

Me gusta ver que el hombre es capaz de cambiar de camino y no andar por los caminos de siempre.
Me gusta ver que el hombre es capaz de escuchar la voz de Dios que habla en su corazón y acepta el cambio.
Me gusta ver que Dios se revela y manifiesta a los de afuera, a aquellos que decimos que no creen.

Me gusta ver a Dios que sonríe niño a los que vienen de lejos.
Me gusta ver a Dios abriéndose a todos y no dejándose encerrar en pequeñas geografías o en pequeños grupos selectos que se creen los únicos dueños de la verdad.
Me gusta ver a Dios que no es propiedad exclusiva de nadie, porque pertenece a todos.

Me gusta, porque la Epifanía es la fiesta de los “signos”, de las “señales” de Dios. La fiesta del descubrir y reconocer “las presencias” de Dios en los signos de los tiempos.
Por eso me gusta la Fiesta de la Epifanía.

¿Qué cosas no me gustan de esta fiesta de la Epifanía?
Muchas. La verdad que muchas. Por ejemplo:
No me gusta que los Reyes Magos le hayan robado la fiesta al Niño.
No me gusta que los Reyes Magos pretendan ser los protagonistas y nos hagan olvidar al Niño Dios recostado en la pobreza de un pesebre.

No me gusta que en sus dudas, estos tres personajes, hayan consultado a los grandes, creyendo que son los grandes los que tienen la verdad.

No me gusta que los tres famosos Reyes Magos que van buscando al Dios recién nacido, hayan ido a consultar a la poderosa institución política y religiosa de Jerusalén. ¿A caso no son precisamente los pobres, los excluidos, los marginados, los mejores sacramentos que revelan y manifiestan la verdad del Evangelio y de Dios? ¿Por qué no preguntaron a los sencillos pastores que fueron los primeros en descubrir el camino?

No me gusta que los Reyes Magos piensen rendir homenaje al Dios acostado en un pesebre, ofreciéndole los signos de la riqueza como es el “oro”, cuando precisamente Dios se está revelando, encarnando en la pobreza y en los pobres. ¿No era él suficientemente rico y sin embargo había elegido la pobreza: “hacerse pobre”?

Como tampoco me gusta que le hayan llevado el “incienso”, como signo de reconocimiento de alabanza y homenaje a los de arriba, cuando precisamente Dios se revela en la sencillez y en la humildad, rebajándose hasta “hacerse uno cualquiera”.

No dejemos tampoco que hoy, sean los niños los que nos roban al Dios de la Epifanía.
No dejemos tampoco que los regalos, los camellos y los tres barbudos, nos roben la presencia de Dios en medio de nosotros.

Que no es la Fiesta de los Reyes, de los grandes, sino la fiesta de un Dios hecho Niño, manifestándose al mundo en la pobreza de los que tampoco hoy tienen casa, de los que también hoy las ciudades escupen hacia fuera y los convierte en marginados y excluidos.

Clemente Sobrado C. P.

“… se celebraba una boda en Caná de Galilea y estaba allí la madre de Jesús. Fue invitado también a la boda Jesús con sus discípulos”. (Jn 2,1-12)

¿No te resulta curioso el que Jesús haga su primer milagro, su primer signo del Reino, precisamente en una boda, con todo el ambiente de jarana?
¿Y no te resulta extraño que Jesús haga su primer signo regalando nada menos que seiscientos litros de vino de la Rioja?
¿Y no te llama la atención que sea precisamente la “mamá María” la que primero percibe que la fiesta está perdiendo calor y alegría porque ya se está acabando el vino?

Flickr: edwin.11

Acostumbrados a ver a María tan seria y, como viviendo en otro mundo, no deja de llamar la atención que, como mujer no deje de percibir los detalles simples de la vida. Es que María:
No vivía en las nubes.
María pisaba tierra.
Era femeninamente observadora.
Era femeninamente detallista.
Percibía que una boda sin vino, en aquel ambiente de Israel, no era fiesta.
Y hasta tiene la sensibilidad femenina de darse cuenta del apuro y hasta vergüenza que podían pasar los novios.

Me encantan tanto Jesús como María que no se andan por las nubes, sino se encarnan en la vida normal de la gente del pueblo.
“No tienen vino”.
Se nota que la fiesta se está enfriando.
Se nota que la alegría se está apagando.
Se nota que puede haber problemas entre los recién casados.

Verdadero símbolo de la falta de alegría de la religión de la Ley.
Verdadero símbolo de que una religión legalista y de prohibiciones era incapaz de dar alegría a la gente:
Un Dios sin alegría.
Una vida religiosa sin alegría.
Una fe sin alegría.

María es la primera en percibir que, después de su experiencia de la Anunciación y Encarnación, la relación con Dios no es para los tristes. Dios es alegre. Dios es fiesta. Y el creyente está llamado a vivir de esa fiesta.

Y ¿no te parece estupendo que el primer milagro y la primera señal del Evangelio, sea precisamente el milagro de la alegría y la fiesta?
¿No será por eso que, el sacramento de la presencia de Dios entre nosotros, la Eucaristía, esté hecha precisamente con pan y vino?
¿No será también la Eucaristía la boda de Dios con nosotros?
¿No decimos en la “Consagración”: “Este es el cáliz de mi sangre, sangre de la nueva y eterna alianza”, sangre de mi boda con todos vosotros?
¿Por qué entonces celebramos esas Misas tan aburridas en las que nadie tiene ganas de cantar y bailar?
Si la primera señal de la novedad del Evangelio y del Reino fue la abundancia del vino que alegra los corazones, ¿de dónde sacamos nosotros que a Dios le gusta la seriedad, el aburrimiento y el bostezo?
A María y a Jesús no les va una boda sin vino.
No les va una boda sin fiesta.
No les va una Misa sin fiesta.
No les va una religión que no sea festiva, alegre, con danza.
No les va un Evangelio que mate nuestro sentido de fiesta.
No les va un Dios que no sea la fiesta de todos sus hijos.
No les va una santidad sin el vino nuevo de lo festivo.
No les va una moral prohibitiva donde todo es pecado.
Prefieren una moral de la alegría y la liberación de los corazones.

Quiero compartir contigo lo que algún día escribí, luego de compartir el vino de las Bodas de Caná:
“¿Tenemos tiempo para cantar?
¿Tenemos tiempo para mirar a nuestro corazón?
Tenemos tiempo para las cosas grandes.
¿Tenemos tiempo para disfrutar de las cosas sencillas?
La alegría no nos viene de afuera.
Esa es una alegría postiza, prestada.
La alegría tiene que venirnos de dentro.
Porque dentro está el manantial.
Cuando se agota el manantial ya no tenemos agua en el arroyo.
Cuando se agota el manantial dentro de nosotros tampoco tenemos alegría.
Si algún día me quieres hacer feliz, regálame la alegría que brota de ti, no la que te regalan los demás.
Si algún día me quieres sonreír, que tu sonrisa nazca pura en el manantial de tu corazón.
Si algún día te llega algo de mi alegría, examínala no sea que te esté engañando con alegrías que no son mías sino prestadas. Quiero que sean las alegrías del Evangelio y Reino y de la nueva religión y la nueva moral del amor”.

Clemente Sobrado C. P.

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“Detrás de mí viene el que puede más que yo… Yo os he bautizado con agua, pero él os bautizará con Espíritu Santo”… Vio rasgarse el cielo… el Espíritu bajar sobre él …
“Tú eres mi Hijo amado, mi predilecto”.  (Mc 1,7-11)

Me encanta el relato que Marcos hace del Bautismo de Jesús..
Un relato sencillo y transparente.
Un bautismo donde no hay flores, ni fotógrafos, ni estampitas de recuerdo, como tampoco una gran fiesta que con sus ruidos hacen olvidar le verdad del Bautismo.

Es un relato lleno de pequeños rasgos que lo dicen todo: “Yo voy por delante”. “Detrás de mí viene otro”.
Ir por delante, pero reconociendo a los que vienen detrás.
Ir por delante, pero sin impedir el paso de los que vienen por detrás.

Estupenda lección para todos:
a.- Para la Iglesia:
Llamada a ir por delante, pero no para detener ni impedir que los que vienen detrás sigan adelante,
Reconocer que cada día el Espíritu despierta nuevos caminos y nuevos caminantes.
Reconocer que la verdad no termina en nosotros y que los que vienen detrás traen también algo nuevo que decirnos y que hacer. Incluso:
Algo mejor que lo nuestro: “Yo bautizo con agua, el que viene detrás de mí bautizará con Espíritu Santo”.
Que los que vienen detrás traen un aire nuevo y refrescante, porque traen algo más que nuestra agua, traen también el Espíritu.
Que ni siquiera llegamos a sus talones ni “merecemos agacharnos a desatarles las sandalias”.
Que los que vienen detrás, ya no quieren nuestra agua sino que quieren más espíritu, menos formalismos y más verdad y autenticidad.

La Iglesia debiera soltar un poco los frenos y pisar más el acelerador.
En la Iglesia podemos invertir las cosas, al menos siempre es un peligro:
Pensar que nosotros somos el Espíritu o al menos, sus dueños.
Pensar que los que recién llegan y comienzan son agua.

Más bien debiéramos dejar que nuestra pobre agua sea transformada por el Espíritu de los que vienen por detrás.
Sólo así, los que llegan después de nosotros se sentirán a gusto y no nos dejarán solos, para que sigamos bebiendo de nuestra agua que a ellos no les va.
Buscan otra agua que pueda llenar y saciar su sed y para los que no tienen dinero y quieren comer el pan sin pagar el vino que siempre debe ser gratuito, como dice Isaías en la primera lectura.

b.- Para los padres de familia
Tampoco vosotros podéis ser un estorbo para los hijos que llegan con nuevas ilusiones.
Que no vienen a repetir nuestro pasado sino a darle nueva vida. El agua seguirá siendo necesaria para bautizar, pero siempre que sea signo de la novedad del Espíritu.
Reconocer que los que vienen detrás traen algo mejor que lo nuestro y que no quieren seguir sacando agua del pozo artesanal o del Jordán, sino que quieren el agua corriente del Espíritu.

c. Jesús se bautizó en la vieja agua del Jordán, pero “saldrá del agua”
“y se abrirán los cielos”
“y bajará el Espíritu Santo”
“Y se oirán nuevas voces, la del Padre: “Tú eres mi Hijo amado, mi predilecto”.

El agua será buena:
Cuando sea la lluvia y la nieve que bajan del cielo.
Pero se transforma fecundando la tierra y haciéndola germinar nuevos frutos.
Si se empapa la tierra y le hace germinar para que de nuevas semillas que, a su vez, serán semillas de nuevas semillas.

¿Cómo ve la Iglesia a los que vienen por detrás?
¿Con ilusión y cariños?
¿Con miedo y sospecha?
¿O como nuevas semillas de lo nuevo?

¿Cómo ven los padres a sus hijos?
¿Con la ilusión de verse a sí mismos renovados en ellos?
¿Con la ilusión de que ellos irán más lejos?
¿Con la ilusión de que harán lo que ellos no han podido hacer?

El día que los mayores sintamos que los que vienen detrás son más importantes que nosotros, ese día el cielo de la Iglesia y del mundo se abrirán y nuestros jóvenes escucharán la nueva voz del Padre y se sentirán “hijos amados y predilectos” y volverán a sentirse a gusto en la Iglesia.

Clemente Sobrado C. P.

Hay cosas bien curiosas en la vida. Y digo esto, precisamente hoy, que celebramos la Epifanía del Señor. Aunque parezca mentira, no suele ser raro que, uno se entere de cosas que pasan en casa, a través de los de afuera.
Cuando era estudiante de teología, era frecuente escuchar hablar de “radio cocina”. Es que, no sé por qué razones, el cocinero era el primero en enterarse de las noticias.

Si quieres enterarte de tus defectos, es posible que llegues a conocerlos por los demás, antes que por ti mismo. Incluso, hasta es posible que, no sean precisamente tus amigos quienes te avisan, sino tus enemigos o aquellos que no tienen simpatía por ti.

Como también sucede que nosotros mismos nos enteramos antes de lo que acontece en la calle que lo que está pasando dentro de casa. ¿Será porque miramos lejos y nos olvidamos de mirar lo que tenemos a nuestro lado? Estoy pensando a aquel padre de familia, amigo mío, que un día me llamó desesperado. El tenía una gran fe en su hijo. Hasta que un día, uno de los vecinos le abrió los ojos diciéndole: “ten cuidado, tu hijo consume droga”. ¡Imposible, respondió él! Pero aprovechando la ausencia del hijo se fue a su cuarto y se dio con la sorpresa de encontrarle nada menos que un cuarto de kilo de “pasta básica de cocaína”.

La fiesta de la Epifanía bien pudiéramos calificarla como la “fiesta de los que vienen de lejos, cuando los de cerca ni nos hemos enterado”.
Estos misteriosos personajes vienen de lejos.
Dicen que de “Oriente”.
Estos “ha visto salir su estrella”.
La han visto desde lejos.
En tanto que los de cerca están demasiado ocupados para mirar a las estrellas.

Los de cerca, a escasos kilómetros, no se han enterado de nada.
No han visto estrella alguna.
Ni se han puesto en camino.
Tienen que ser los de “lejos”, los que sorprenden a todo Jerusalén con la noticia.
Tienen que ser los de “lejos”, los que “sobresaltaron” a Herodes.
Tienen que ser los de lejos los que “preguntan”, “buscan” y “encuentran primero”.

¿Será que nos hemos acostumbrado a lo de cerca y ya no le damos importancia?
¿Será que nos hemos acostumbrado a lo de siempre, que nos impide ver lo nuevo?
¿Será que nos hemos acostumbrado a la rutina de todos los días, que no somos capaces de abrir los ojos a la novedad que tenemos delante de nuestros ojos?

Nada más cerca de nosotros que nosotros mismos.
Y es posible que tengan que ser los de fuera los que nos digan nuestras verdades y nos recuerden nuestras mentiras.
Nada más cerca de nosotros que el Dios que nos habita, y tenemos que preguntar a los demás por él y donde encontrarle.
Nada más cerca de nosotros que la Iglesia, de la que somos miembros, y necesitamos que sean los que no creen los que nos abren los ojos para que podamos enterarnos de que se está envejeciendo y que el polvo y la ceniza de los siglos están cubriendo las brasas que aún quedan, pero que les impide calentar el ambiente.

Acabo de leer una frase de Henry Boyle que dice mucho: “El viaje más importante que podemos hacer en la vida es el de conocer a otro en el camino”.
Y que personalmente traduciría así:
“El viaje más importante que podemos hacer cada día es enterarnos de lo que pasa a nuestro lado”.
“El viaje más importante que podemos hacer cada día es enterarnos de que Dios acaba de hacerse hombre y encarnarse en nuestra naturaleza ahí mismo cerquita de nosotros”.

Es importante lo que sucede en cualquier parte del mundo.
Pero comencemos por enterarnos de lo que sucede a nuestro lado.
Que Dios nunca es de los que está tan lejos sino de los que se revela muy cerca de nosotros.

Dios se nos mete por los ojos. Pero los tenemos cerrados.
Dios se nos mete por los oídos. Pero los tenemos taponados.
Dios se nos mete por el corazón. Pero lo tenemos insensible.
A Dios lo tenemos en casa. Pero nosotros lo buscamos viajando.
A Dios lo tenemos en el que está a nuestro lado. Pero nosotros lo buscamos en los que nunca conocimos.

La Epifanía es la fiesta de los que vienen de lejos y llegan antes.
La Epifanía es la fiesta de los que viven cerca y no llegan nunca.
La Epifanía es la fiesta de los que nos “despiertan” a los que nos dormimos sin enterarnos de lo que sucede en nosotros mismos y en los que están con nosotros.
¡Bienvenidos los de lejos para que nos enteremos los de cerca!
¡Bienvenidos los de lejos para que preguntemos los de cerca!
¡Bienvenidos los de lejos para que abramos los ojos los de cerca!

Clemente Sobrado C. P.
www.iglesiaquecamina.com

(Si el mensaje te dice algo, compártelo)

“Ahí tenéis un israelita de verdad, en quien no hay engaño.
Natanael le contesta: ¿De qué me conoces?
Jesús le responde: “Antes de que Felipe te llamara, cuando estabas debajo de la higuera, te vi”. (Jn 1,43-51)

“¿Desde qué me conoces?”
¿De qué nos conoce Dios a nosotros?
Nos conoce de todo y nos conoce en cualquier lugar.
Más de una vez me he preguntado ¿qué hacía Natanael bajo la higuera?
¿Descansando?
¿Contemplando cuántos higos le habían comido ya los pájaros?
¿Estaría también él recogiendo higos para el almuerzo?
¿O simplemente robando qué sabrosos eran los higos de esa cosecha?

Vaya usted a saber lo que hacía debajo de la higuera.
Lo cierto es que para Jesús no hay lugar donde no pueda vernos.
Y además, cada mirada de Jesús dondequiera estemos es siempre una mirada que se hace llamada.

A mí, por ejemplo no me vio debajo de de una higuera. Y hubiera podido hacerlo, porque era especialista en robar los higos de uno de mis vecinos.
A mí me vio en una tarde de llovizna llevando la Unción de los enfermos a una señora muy grave. Y hasta me resulta curiosa la actitud de Natanael, porque los dos tenemos bastante de parecido.

Cuando Felipe le habla sobre Jesús de Nazaret, da una respuesta bien despectiva: “¿De Nazaret puede salir cosa buena?” No era precisamente la mejor actitud para entusiasmarse con Jesús.

Tampoco para mí era un momento demasiado espiritual. Yo había acompañado al sacerdote, no precisamente por el Santísimo que llevaba, sino porque, como era costumbre en las aldeas, quería tocar la campanilla avisando a la gente. Y recuerdo que ni entré a ver cómo le administraba el Sacramento. Por tanto mis disposiciones no eran las mejores. Es más, ni se me había pasado por la cabeza ser cura. Es más, cuando veía a un cura con su sotana negra y su sombrero, yo daba un rodeo para no encontrarme con él.
Y sin embargo:
Allí me pescó.
Allí me vio.
Allí me llamó.

Para que Dios nos vea y nos llame no hay lugar alguno seguro.
Te ve donde menos lo piensas.
Te llama donde menos los piensas.
Y por eso tampoco hay lugar alguno donde no puedas decirle que sí y seguirle.
Me lo contaba un seminarista en vísperas de su ordenación. Vino a hablar conmigo pidiéndome algunos consejos y orientaciones. Y en el momento menos pensado me dice:
¿Te apuesto a que no sabes dónde me nació a mí la vocación?
No tengo ni idea, tal vez en algún retiro juvenil, qué sé yo.
Pues, aunque no lo creas, mi vocación nació a las cuatro y cuarenta y cinco de la madrugada en una Discoteca.

Entiendo lo de Natanael debajo de la higuera, pero a esas horas de la madrugada y en una discoteca, ya resulta más complicado. No voy a decir los motivos, pero siento la impresión de que Dios duerme bien poco.
Porque ¿qué pintaba Dios en una discoteca a las cinco menos cuarto de la madrugada?
No me digan que se pasó la noche bailando y tomándose unos tragos.
Y sin embargo por allí andaba. Y allí tocó el corazón de mi buen seminarista, que hoy es un estupendo sacerdote.

Como amigo te digo que no te fíes.
Si no estás dispuesto a que te vea y a escucharle, no te fíes demasiado, por algo decía el Catecismo que yo estudié de niño, que “Dios está en todas partes”. Y cuando vayas a recoger los higos de tu higuera presta atención porque es posible que también diga de ti que “eres un hombre en cuyo corazón no hay dolo” y te eche el guante,

Clemente Sobrado C. P.